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漏走，带着倒计时的重量，沉甸甸地压在刘玉姚心上。 这三天，她照常上班、下班、对孩子们微笑，可眼底总有一层散不去的阴翳。 午休时她会突然惊醒，听见脚步声就下意识绷紧背脊。 同事问她是不是没睡好，她只能勉强笑笑：“可能是换季，有点过敏。” 只有她自已知道，那是对即将到来的对峙的本能恐惧。 第三天傍晚，乌云压得很低，空气闷热粘稠，像一块湿毛巾捂在口鼻上。 幼儿园放学的铃声响得格外刺耳。 刘玉姚最后一个离开教室，锁门时手指有些抖，钥匙插了两次才对准锁孔。 走廊空荡荡的，她的高跟鞋敲击地面的声音，在寂静中回荡，每一步都像踩在自已的心跳上。 她没有骑电瓶车。 这三天...